Вот так, встаешь, продираешь глаза завтракаешь, просыпаешься. Понимаешь, что не надо было завтракать, но уже поздно. Тебе снилось что-то рыжее, ты делаешь морду кирпичом, как у Джеймса, и делаешь вид, что не помнишь, что именно. Что не знаешь. Что не какое-ваше-собачье-дело-до-моих-сексуальных-фантазий.
Нормально, чего там.
Вчера перед сном ты решил написать Джареду Лето, про ту самую песню и ее акустическую версию. На задаче "Как уместить в сто сорок символов историю о том, как тебе дорога эта песня, как тебе она серпом по яйцам, и как она нужна тебе - до хрипоты - в акустическом варианте" мозг завис, перегрелся, и издох.
Что было дальше, вы знаете.
Ах да, меня вторую неделю подмывает написать Тэму, в который, блин, раз. Что-то вроде "Я все еще жду тебя, мать твою", эссе на трех листах. Примерно. Останавливает только то, что весна еще не закончилась, а какой-то Рома все-таки обещал. Если закончится, а "мать твою" не приедет, я узнаю, какой, и приду по его душу.
Ага, два раза.

А вы тоже заметили, что по понедельникам мне хочется написать много всякой хуйни, да?